Cyr s'ennuie. Passée, l'heure des filles et des soirées. Passé le temps des révisions, de la lecture, de toutes ces choses que l'on fait à tête reposée. Il est deux heure du matin, et Cyr se sent comme un foutu lion en cage, enfermé dans sa chambre. Insomnie chronique. Et tout le monde se demandait comment l'irakien pouvait à la fois s'incruster dans toutes les soirées et maintenir aussi haut son niveau scolaire ; parce que les journées de Cyr sont largement plus longues que celles du commun des mortels. Il lui arrive de s'épuiser – de ne pas tenir le rythme, de subir d'un coup le retour de ces stupides limites humaines qu'il avait oublié de considérer. Sans témoins.
Perché dans un arbre, une de ses jambes se balançant négligemment dans le vide, il joue distraitement avec son serpent, se remémorant mentalement la liste de toutes les potentielles conquêtes à contacter – des partantes, des moins dispo', des compliquées, des vénales, quelques fatales. Nagini siffle. Cyr l'attrape par le cou pour la calmer. Toutes couchées, bien entendu. Dire qu'il n'est même pas sûr de pouvoir repasser la porte principale du pensionnat ; quelle idée d'aller s'exiler dans le parc à une heure aussi avancée. Et... Le basané commence à envisager l'idée de descendre de son perchoir. Quelle idée de grimper aussi haut. Nagini tient absolument à le mordre. Il ressert sa poigne sur elle. Merde.
« Qu'est-c- AH ! »C'est qu'il lui en veut, ce sale reptile, à tenter de s'enrouler autour de lui ; causant du même coup son déséquilibre, donc sa chute. Faut croire qu'un montre de deux mètres de long est plutôt difficile à maîtriser. Nagini s'éclipse silencieusement dans les fourrés et Cyr se relève difficilement, pestant contre son animal -censé- domestique. Tentez seulement de dresser une chose pareille.
Le serpent lui avait au moins amorti la chute, et épargné des marques sur son corps d'apollon. S'époussetant distraitement, il entreprend de retrouver le chemin de Prismver dans une semi-obscurité. Tourne en rond, puis fini du côté des dortoirs. Du mauvais côté. Raté. Soupirant, Cyr lance un regard circulaire aux cabanons se présentant devant lui, se dressant une liste mentale de chacun de ses occupants – ah, toutes les chambres de filles, ça, il connaît. Halei. Sixtine. Une autre dont il ne se souvenait même plus du nom, Selphie, une vénale...
Tiens, Selphie. Selphie ; Frigide. Ce surnom lui colle à la peau et lui va comme un gant. Trop galant pour l'appeler ainsi, mais suffisamment désabusé pour la considérer comme tel. Selphie est un être assexué, Selphie, c'est un peu le jouet qu'il n'a pas eu besoin de casser. Selphie n'est plus sa cible mais son nouveau passe-temps.
Un sourire étincelant aux lèvres, Cyr se plante à distance respectueuse du dortoir de la jeune B ; assez prêt pour qu'elle puisse l'entendre.
N'allez pas croire que Cyr joue et/ou chante comme une casserole, ou encore qu'il se permet de laisser porter sa voix tel Gilbert Montagné ; rien de tout cela. Ses balades sont douces, caressantes – une vocation de chanteur ratée. Parce que Cyr sait ce qu'il leur plaît ; qu'il sait aligner trois notes sur une flûte de pan, qu'il avait auparavant prit quelques cours de chant dans sa jeunesse dépravée, des mois où il s'ennuyait tout particulièrement.
Alors ce soir, l'irakien met ses talents au service d'une jeune handicapée – voyez sa charité. En vérité, le bellâtre ne sait même pas pourquoi il s'obstine encore ; par défi, trop fier, ou simplement trop borné pour abandonner.
